IL MAESTRO E L’ALUNNA

Arrivai dalla campagna, in quella scuola che fu il mio avvenire,

fresca come l’acqua,

solare come le prime luci del mattino

e accogliente come il mare.

Seduta su una seggiola,

timorosa,

dietro un banco dal colore celeste-verde scialbo,

con in mano una penna per imparare le lettere dell’alfabeto del mio maestro.

Sudata,

con la voce tremolante,

occhi e orecchie intenti a carpire le sue inflessioni,

per farle mie

e poi scrivergli una lettera.

Quel maestro guardava, sorridente e arrogante,

il mio esserci,

il mio quaderno ricco di primule,

il mio grembiule azzurro cielo,

come se fossi la sua inserviente di parole.

Parole, parole,

mi riempiva di parole;

sentivo il suo fiato sul mio collo

e scrivevo,

scrivevo per lui.

Lui si distraeva,

sì,

nei corridoi della gente di città

e tornava baldanzoso, porgendomi caramelle e dolci

per impormi la sua lingua.

Piangevo, ed egli ignorava il mio viso rigato

dalle sue punizioni di caramelle e dolci.

Senza cuore,

non capiva che io fossi la sua insegnante

e lui il mio alunno ignorante,

delle 21 lettere dell’alfabeto incapace di assemblarle con il cuore!

Così imparai ad amare il MIO alfabeto!